Le pas léger et l'esprit ailleurs, je traverse les vestiges d'une civilisation éteinte comme l'on visite les musées. Je m'arrête parfois devant de simples vases brisés, ne touche ces œuvres que d'un doux regard. Je ne touche à rien ni ne respire plus que de mesure. Un rien semblant près à dévisager ce que la nature semble peiner à recouvrir.
Les voilages de ma tenues et mes cheveux offert à la volonté du vent, je déambule sans réelle destination et laisse mes pieds nus orienter ma journée. La poussière et les gravas roulant en silence de manière presque imperceptible, offrant un passage saint à mon épiderme avant de se replacer à leur exacte place, comme si mon passage ne fût jamais.
De l'immortalité naît l'ennui mais aussi l'appréciation de chaque secondes. Aussi, chaque détail ne m'échappe. Allant du simple souffle frais jusqu'au chant d'un oiseau téméraire. Je me laisse vagabonder les yeux clos, profitant d'une vue dépassant l'optique. Je respire et récolte ces informations, chaque choses chatouillant mes sens. La fine perle de poussière portée par le vent et s'écrasant mollement contre une peau qui n'aurait pas du la sentir. Je souris en proie à une nostalgie que je ne devrais pas connaître. Très vite, la nostalgie se transforme en une peine douloureuse à serrer les cœurs. Mon sourire se fige puis se voile, disparaissant dans une expression plus attristé, une marque de pitié dans les yeux.

Sans plus réfléchir, je fais demi-tour, laissant les pans immaculés de ma tenue bifurquer sous la bise de la brise. Le pas plus rapide, je ne fais plus attention à gêner la quiétude alentours et me permet même de passer les doigts sur différentes pierres, m'offrant un léger sourire chaque fois que mes doigts percutent la crevasse d'une inscription qui ne sera sûrement plus jamais traduite. Je songe à la provenance de cette désormais amertume les rares pilleurs étant plus mués d'excitation plus que de mélancolie. Peut-être un survivant, peut-être un enfant du pays. Qui sait ? Les histoires de ce monde sont parfois si atypiques quelles peuvent en devenir véridique. Ou peut-être est-ce une simple âme en peine.

Et puis, je la vois, plantée là. Au milieu des vestiges d'un lointain passé. Une âme plus ou moins pure, plus ou moins en possession de raisons d'être présentes. Une âme cependant inconnue à mes yeux. Une âme dont l'essence ne m'était connue que par les livres. Une âme interrogatrice.


Une question à la fois sotte et savante. Qu'importe mon identité puisque je pourrais lui donner un nom. N'importe lequel, n'importe quelle vie, n'importe quel but. Aucun moyen de me contredire comme de m'approuver. Une simple parole pour un simple échange.



Marquant une légère pause pour lui permettre de répondre sans lui laisser de temps pour plus de fausses politesse, je m'avance un peu plus près d'elle sans pour autant établir une proximité. Juste assez pour me placer dans le courant de l'air chaud, laissant mes voilages ondulant d'une manière nonchalante. D'une main délicate, je viens effleurer une pierre à ma hauteur dont l'adage inscrit semble illisible. Le regard toujours porté vers la rareté, je me permet de l'observer en détail puis de reprendre.



Je lui souris alors vaguement avant de détourner la tête, ne prenant déjà plus cette passe de la discussion comme étant élément important. Les yeux vers les ruines, je laisse mes prunelles de noisettes vagabonder sur un horizon délabré. Une mine à la fois enjoué et triste ornant mes traits, je reprends la parole avec une pointe plus légère. D'une voix plus douce et plus sensible.

Mon sourire s'étire légèrement quand les réponses piquantes de l'être viennent stimuler mes tympans. Son esprit semble vif, acerbe et particulièrement lucide. Point là la preuve d'une âme en perdition ou d'une simple d'esprit. Non.. Cette femme éveille en moi une point de curiosité qui ne s'éclaire qu'en de rares occasions. Je ne peux m'empêcher de tourner à nouveau mon visage vers elle tandis qu'elle me retourne la question, la rhétorique plus présente que la méfiance. Mes prunelles papillonnent doucement sur la stature et les courbes de la jeune femme, laissant un silence s'installer. Et puis, au bout de quelques longues secondes, je fini par lui répondre avec une clarté de parole digne de ma vertu.


La laissant avec cette réponse en mi-teinte, je me laisse orner d'une fine moue. Le visage toujours très neutre et pourtant marqué d'une très fine taquinerie. Cependant, ne voulant pas l'ennuyer, je me décide à éclairer sa réflexion.


La laissant sur cette touche plus légère, quoi qu'un peu sombre, je me penche doucement vers le sol. Une détresse carillonnant dans mon esprit, je ne me que peu de temps, soulevant quelques feuilles, à trouver et débloquer un fin papillon de son impasse. Me redressant, papillon toujours posé sur le doigt, je me contente de reprendre le fil de la discussion.


Ne l'observant pas, je me contente de souffler doucement sur les ailes de l'animal afin de les épousseter de l'accumulation de poussière. Ses ailes remuent alors doucement avant de s'arquer sous le souffle, profitant de cette impulsion pour décoller et voleter devant nous et finir par disparaître à l'horizon.