Manoir familial de La Corriveau ;
septembre de l'an de terreur quatre cent dix-sept

Elle est là, belle atropa belladona avec sa duplicité, sa profondeur cachée à tout prix. Qui se pavane, là, statique dans sa jardinière, laissant ses racines délicates se réchauffer dans la terre. Une splendeur qu'est cette Belle Dame, quoique succin. Un parfum délicat, une fragrance subtile qui fait penser aux mûres, mais ça n'évoque pas les bois, ni la forêt, c'est une odeur de jungle. Une Cerise du Diable qui vous chuchote à l'oreille.

「Touche moi.
Délicatement avec les doigts.
Mon odeur dans ton cou.
Ouvre la bouche.
Goûte.」

La Corriveau à la respiration qui suffoque lorsqu'elle respire le parfum de la plante. Une beauté mortelle, dans un écrin qui vous dupe. Il suffirait qu'elle mange ses baies toxiques pour mourir, là, dans sa serre, entourée par une myriade de papillons.

La Belle Dame l'obsède depuis des heures, des jours, sans cesse. Elle lui lance une complainte pour se laisser avoir par son essence terrible et attirante à la fois, Dahlia résiste, mais l'envie d'y céder est grande.

Un drôle de cadeau, offert par son époux, quelque peu morbide, mais qui lui plaît. Voilà ce qui était dupe, de sa part, de leur part, un message caché était caché derrière ce présent. Elle savait lequel, mais elle s'en amuse. La belle serait veuve, avant qu'il ne puisse s'imaginer être veuf.

「Quelques douceurs vénéneuses pour remplacer d'inoffensives myrtilles sauvages.
Imperceptibles.
Dangereuses.
Amusantes.
Obligatoires.」

Dahlia élaguait la plante pour la rendre plus belle et vivace. Le nez humant le délicieux nectar, qui laisse le plaisir s'esquisser sur ses traits de craies. Une voix, qu'elle connaît, que trop peu, se fait entendre. Clac. Une tige n'est plus. La belle lève la tête et se pose une question. Depuis combien de temps, la Cerise du Diable l'a envoûtée. Trop à en voir, Olieron dans la serre, humide, nimbé d'une sudation provoqué par la chaleur des terres.

Elle lui offre un sourire méditatif. On s'y habitue. Parfois. Et parfois on ne s'y habitue pas, et son sombre dans la mélancolie, à la recherche d'un itinéraire pour rentrer chez soi. Retourner de là où l'on vient. Que me resterait-il si je sacrifiais mon élégance? Elle se moque de lui. Tendrement. J'ai le sang froid, c'est pour cela. Peut-être que la mort lui va si bien, qu'elle ne ressent même plus la chaleur, ou bien c'est le fait qu'elle est l'esprit trop préoccuper par son amour divin qui fait qu'elle ne souffre point.

La Corriveau apporte son attention sur son voyageur, remarque et prend conscience de son désarroi. Accentué par ses palabres. J'oublie toutes mes manières. Cette beauté m'a accaparé toute mon attention, que je n'ai pas vu le temps passer. Elle déposait sur la table son outil de travail, et la malheureuse tige sans vie. S'essuya les mains et se dirigea vers lui. J'ai fais préparer une chambre, tu peux te rafraîchir, je t'apporterais à manger et à boire. Elle prend sa veste pour le débarrasser. Des fruits et un verre de porto, cela te convient, ou bien tu désires autre chose ? La spectre n'avait pas besoin de lui répondre, concernant son époux. Il connaissait la réponse, elle n'avait pas envie que son amant et son mari se rencontre, ce serait pure folie.

「A moins d'être une solution.
Un gant qui frappe.
Un défi à l'épée.
Pour l'orgueil courroucé de son époux.
Il perdrait.
Il perd toujours.
Elle serait veuve.
Et libre.」

La Corriveau pose sa main sur son bras. Peut-être ? Ou peut-être pas. Des informations intéressantes sur les mages noirs, c'était quelque chose de relatif. Mais ce ne sont pas des amis. Cela était un fait établi. Bonjour au fait, Olieron. Elle glissait ses lèvres sur sa joue pour lui offrir une bise.

Manoir familial de La Corriveau ;
septembre de l'an de terreur quatre cent dix-sept

La Corriveau plante ses talons dans le sol. Bien encrée, comme si elle avait un tuteur relié à son dos pour l'empêcher de plier au grès du vent. Les mots même s'ils sont taquins et chaleureux réussissent tout de même à la décevoir. Elle se demande s'il la connaît.

「Réellement ?
Jamais.
Elle n'est que mystères.」

L'amante de la Belle Dame retourne la veste de son propre amant, et la plie sur son bras pour éviter de l'abîmer. Tu devrais me connaître depuis tout ce temps. Elle bat des cils. Si on me qualifie de fidèle, réservée et jalouse ce n'est pas pour rien. Ses iris sombres suivent les gestes de son corps, avant de se décider à bouger à son tour pour rejoindre.

「L'enracinée se déracine.」

Dahlia était fidèle à son époux, du moins elle l'essayait. Même s'il n'y avait pas une once d'amour, ni même de respect, la belle avait des principes. Et les sacrements du mariage était quelque chose qui lui tenait à cœur, et lorsque l'union était libre, le cœur de l'autre lui devait toujours être fidèle. La Corriveau était réservée, une droiture extrême qui se tait et tapi dans l'ombre, des années d'étiquette appliqués au pied de la lettre, tout du moins bien souvent, parfois il y a la débauche qui s'immisce dans la rigueur et la discrétion. La spectre était jalouse de ceux qu'elle aimait. Elle aimait Olieron, même si ce n'était pas d'un amour transcendant, mais à sa façon tordu et tortueux. Elle se demandait combien de lèvres il avait pu embrasser depuis la dernière fois qu'ils s'étaient vu. Beaucoup trop, certainement.

Elle les observe ses fameuses lèvres qui se mouvent sous un flot de paroles, bien trop longue parfois à son goût.

「Elle imagine.
Une métamorphose.
Une atropa belladona.
De chair et de sang.
Où l'on goûte les fruits interdits.」

Le bruit de ses talons claque contre le carrelage de ciment, et résonne contre les murs défraîchit. La maison est ancienne, abîmée, pleine de souvenirs et de chinoiseries, comme La Corriveau. Elle n'a pas besoin de geste ni de mot pour faire aller ses pantins. Elle leur donne des instructions par une simple pensée, un automatisme. Les corps amènent les affaires de son voyageur dans une chambre d'ami qui lui prépare. Ils vont aussi faire aller les machineries pour chauffer les tuyaux de cuivre afin de chauffer les termes, puisque c'était ce qu'il désirait.

Dahlia soupire discrètement. A croire que tu ressembles bien trop à mon époux... Murmure. Il avait fait construire cette pièce exprès pour son propre plaisir et son égocentrisme, allant même jusqu'à parfois amener des maîtresses ou des esclaves qu'ils ramenaient de ses voyages pour passer des heures en leur compagnie dans cette eau soufré. Elle n'aimait sans plus ce type de pièce, peut-être car elle était plus réserver aux hommes qu'aux femmes à son époque, ou bien trop réservé pour se dévoiler complètement, ou bien justement, parce que Cyrus l'utilisait comme trophée. Très certainement un mélange des trois.

「Elle n'entame pas de longues discutions.
Une réponse silencieuse faite de duplicité.
Le repos et le plaisir lui sont offerts.」

La belle tourne, non pas, sa chevalière, mais son alliance. Je me surprend à apprécier les cadeaux de mon époux, malgré leurs significations latentes. Des présents qui lui plaisent, si on oublie leurs messages sinistres, mais elle ne les aime pas pour autant, puisqu'il en est l'expéditeur. Mais rien de bien transcendant. Elle lui offre un sourire. Quand à toi ? Je suis sur que tu as des histoires à me raconter avec tout tes voyages. Elle aimerait en entendre, s'imaginer, revivre les lieux qu'elle a connu à travers ses mots et sa voix suave.

「Immédiatement.」

Un des cadavres vient se planter devant eux. Tout est prêt, il peut aller se prélasser dans le bain et se mettre à son aise. Je te laisse le suivre, il va t’amener aux bains, comme tu me l'as demandé. Un signe de la tête. Je vais aller chercher de quoi manger et boire et je te rejoins. Elle s'arrête un instant, brimant son esprit pour l'embrasser. Simplement et promptement. Dahlia disparaît en sa cuisine, laissant le corps inerte l'amener à l'endroit dit. Elle se lava les mains, pour éviter de l'empoisonner bêtement, et laissa la veste d'Olieron sur une chaise, elle sera amenée dans sa chambre.

Elle lui reviendra, pour tenir compagnie, un plateau d'argent de fruits de saison, pomme, figue, raisin et myrtille, accompagné d'une carafe de Porto avec deux verres ciselés. La Corriveau se tiendra dans les bains, écoutera et discutera avec lui, prendra peut-être même soin de sa personne, réservée, distinguée, au sec. Tout du moins, c'est ainsi qu'elle se l'imagine.

Manoir familial de La Corriveau ;
septembre de l'an de terreur quatre cent dix-sept

LLe métal tinta légèrement contre la pierre clair, son reflet détourna le prisme de lumière qu'offrait les vitraux de la pièce. La Corriveau faisait attention à ne pas mouiller outre que mesure ses vêtements, elle pouvait avoir le bas de sa robe humide, cela ne la dérangeait guère, mais se tremper de part en d'autre, beaucoup moins. Dahlia fut surprise par cette douce caresse, si bien qu'elle ne réagit pas de suite lorsqu'il tendit son verre.

A demi-accroupi, elle restait ainsi quelques secondes, l'écoutant parler, avant de se redresser et de boire une gorgée. Ses lèvres se pinçaient. Non. Son visage se décrispe. Ceci est le domaine de Cyrus. J'ai du bataillé pour qu'il n'inscrive pas ses initiales à chaque rosaces de carreaux de ciment. Après tout, il s'agissait de ses terres, de sa maison, et non la sienne. Lorsqu'il sera mort, il ne devra plus y avoir une trace de son passage. Mais tu as l'air d'apprécier. Ce n'est pas plus mal. Rictus.

「Quelles drôles d'idées.
Qui s'agite.
Dans son esprit.
Dans le siens.
Dans le leur.」

La spectre recule, et pose son verre sur une table. Elle défait sa veste, qu'elle plie et pose sur la table à côté de son verre. Elle se présente les bras nue dans son corsage de satin blanc, sa peau est si blanche que l'on peu y voir les veines à travers son derme. Dahlia se sentait dénudée et démunie, pourtant, elle faisait abstraction, elle attrapait une serviette éponge et son verre pour s'installer là où il lui avait fait une place.

A demi-assise sur ses genoux, elle glissait sa main dans l'eau soufreuse, laissant le liquide la réchauffer. Ses doigts glisses le long des muscles de son bras musclé, dessinant les contours de sa chair ferme. Bien entendu que je suis toujours fasciné d'entendre tes récits. Je voyage peu, voir pas du tout, c'est normal d'aimer entendre tes explorations. Elle lui sourit tendrement.

Sa main remonte sur sa chair brûlante, s'égare dans la naissance de ses cheveux, distraite, inquisitrice, doucereuse. Je vais commencer dans ce cas-là. Je préfère garder tes récits enchanteurs pour plus tard. Elle s'abaisse et embrasse sa nuque, humant son parfum naturel épicé par le sel de sa sudation. Une odeur attrayante, enivrante et étrange, qui lui plaît sans savoir pourquoi et qui la surprend.

「Soit la Cerise du Diable.
Laisse des crocs.
Marquer cette chair.
Brûlante.
Volcanique.
Divine.」

La Corriveau se détache, le souffle brûlant. Ils grouillent tels une fourmilière, beaucoup chuchote, mais peu parle réellement. Ses doigts tournent et tourbillonnes sur son crâne, elle le masse minutieusement, s'attardant sur des points précis de sa tête. Elle tente de le relaxer de son long voyage. Je n'avais pas vu ça depuis... Jamais. Ses doigts s'arrêtent un instant.

「Faux.
La réponse est fausse.
La Corriveau ment.
La Corriveau à déjà vu cette folie.
La vrai question.
Est depuis quand ?
Il y a longtemps.
Fort longtemps.
Trop longtemps.
Elle a oubliée.
Sa mémoire est fourbe.」

Ses pensées se font confuses, la pulpe de ses doigts dansent de façon erratique, elle cherche dans des souvenirs qui se font trop vieux, trop sombres et flous. Perdu dans son grand âge masqué, peut être inscrit dans ses livres, ou peut être pas. Qui sait ? Personne. A croire que quelque chose ou quelqu'un arrive, un spectre qui hantait leurs esprits, ils ont tous ce mot à la bouche mais aucun n'arrive à le dire. Comme s'il était... Sa main s'enlève de sa chevelure, et son regard se pose sur sa chevalière, et un mot s'échappe de ses fines lippes. Irréel. Dahlia ne sait encore si elle parle de sa cause millénaire ou bien des murmures qui grésillent parmi les mages noirs.

La Corriveau se recule, et s'appuie sur son bras libre, tandis qu'elle prend une figue qu'elle croque à pleine dent. Le suc du fruit se nappe sur ses lèvres, enivrant. Je suis désolée, je ne suis pas d'une grande aide. Juste des spéculations qu'elle peut donner. Personne en parle réellement. Et je ne m'intéresse guère aux petits histoires de l'organisation, j'ai trop souvent le nez dans mes recherches. Excuse à demi-mot.

La belle fini de manger son fruit, qu'elle noie d'une gorgée de vin. Ses lèvres se sont colorés du jus du fruit. Elle a beau s'humecter les lèvres, la sensation reste, tenace. J'essayerais d'en apprendre plus. A moins qu'il la questionne. Peut-être la vérité se dessinera parmi le brouillard de l'inconnu.

Manoir familial de La Corriveau ;
septembre de l'an de terreur quatre cent dix-sept

Il n'y a pas un bruit, pas une respiration. Juste un palpitement, un soubresaut des lèvres qui se remémorent de ce fugace contact. Une impression qu'un bouton de rose se déploie sur sa chair, qu'un fantôme vient de vous glacer le sang.

「Fugace.
Transcendante.
Dangereuse.
Attirante.
Un silence.
Hurlant.
Encore.」

Ses lèvres se pincent, empourprée, désireuse. Ses pupilles se dilatent. Il est son atropa belladona, beaucoup trop mortel, d'une duplicité accablante, aux fruits vénéneux et à l'odeur de jungle. Je ferais cela. Dahlia déglutie. Sans quoi je n'ai que ses suppositions. Qui ne sont pas si supposé que cela. Des mots qui ont un sens, qui ne s'emploie que dans une situation, des noms qui appartiennent à quelqu'un. Attribut et épithète à un monstre, qui à fourvoyer trop de têtes, et de corps, que l'on a qualifier de dieux, alors qu'il s'agit d'un démon. Un nom dont on ne prononce point son, mais dont on chante la sonorité voilé par les murmures. Mais les oreilles de La Corriveau sont closes, pour l'instant.

「Crie.
Hurle.
Gémie.
Son sang tourbillonne.
Sa chair palpite.」

La Corriveau l'aime pour cette raison. Ses doigts pourraient être des dagues qu'elle ne cillerait point de peur. Il trouve les gestes qui lui plaît, ceux d'un souvenir ancien, comme son âme, d'une boite de Pandore qu'elle a ouvert autrefois et qui l'a amener à sa perte. Imperceptiblement, sa personne cherche ce contact. A peine un bruissement de vêtements et de chair, des yeux qui s'embrume, un cœur qui s'emballe. Doucement. Lentement.

Dahlia n'écoute pas ses mots. Elle s’imprègne de sa voix. Ses remarques et observation deviennent réelles, il n'y a point de description, juste une impression, qui virevolte dans l'air. Son imagination fait le reste du travail, bruit, couleur, odeur et saveur remplissent ses sens.

「Jungle.
Encore et toujours.
Tout est une question de jungle.
Sauvage.
Primitive.
Inapprivoisé.」

Elle sourit, charmeuse. Es-tu donc une personne lambda qui en a souffert ? Ou bien as-tu su apprivoiser cette beauté sauvage et primitive. Ses pensées se confluent. La Corriveau ne sait plus si elle parle de la jungle ou bien d'elle-même. L'une est semblable à l'autre, au plus profond. Mortel pour ceux qui sont inexpérimentés.

Mes ses gestes et pensées lascives se stop lorsqu'il parle de son époux. Ses yeux se durcissent, elle n'a pas envie de parler de lui, d'avoir son ombre qui gâche l'atmosphère agréable qui se dessine, alors qu'elle arrive à oublier son aura qui imprègne cette pièce terrible. Si cela pouvait-être aussi simple que cela. Ce qui était à elle était à elle. Dette et ruine. Mais ce qui était à lui n'était pas à elle. Dahlia avait son nom, mais ce n'était pas cela qu'elle cherchait dans son mariage, juste une fortune et la liberté, avant de pouvoir la dérober, dans un baiser de veuve noire, et d'arborer de la crêpe noir. Pour cela il lui fallait encore attendre, qu'une signature soit apposés, et que la discrétion soit faite, pourtant la spectre prépare déjà son attentat contre la vie.

La Belle Dame attrape la main curieuse de son ami, la capture entre ses doigts frêles et l'approche de ses lèvres. Elle y glisse à demi la phalange de son index qu'elle marque de ses dents, comme pour le punir de ses actions. Puisque tu le sais si bien, pourquoi le fais-tu ? Elle desserre son étreinte. Sourire.

「Narquois.
Qui s'amuse de le.
Punir.」

Ses lippes baisent le dessus de sa main. Tout comme tu devrais savoir les questions qui me taraude l'esprit. Elle le laisse libre totalement de son étreinte, et s'approche de sa personne. Combien de lèvres ont-elles embrassées depuis la dernière ? La pulpe de ses doigts se posent contre ses dernières, appuie légèrement, dessine leur contour et disparaît. Beaucoup trop, j'en suis sûre. Elle penche légèrement la tête sur le côté.

La belle recule, se fait distante pour le punir. Qu'elles sont des ses chinoiseries et ses mines d'informations inutiles as-tu à me conter pour me faire oublier mon morne quotidien ? Elle se redresse, se montre droite, l'oreille attentive.

Manoir familial de La Corriveau ;
septembre de l'an de terreur quatre cent dix-sept

Sa voix se fait mélodieuse à ses oreilles, et sa garde se radoucit à mesure que le flot de parole remplit la pièce de ses histoires étrangères et fantasques. Si cela était possible, elle lui demanderait à chacun de ses voyages de revenir vers elle pour qu'il puisse lui raconter ses aventures. Elle qui se rend morose en ses terres désertiques, mélancolique d'un passé oublié et catapulté dans les limbes. Elle comprend à demi-mesure ses comportements décri avec tant de véhémence, comme s'il pouvait cracher à chacun de leurs pas, si les pauvres malheureux se trouvaient devant eux. Puis, lorsqu'il parle de l'Opéra, sa bouche s'arrondit et ses yeux brilles. Elle aime si fortement cet art dur et incorruptible, qui ne laisse que la perfection comme réussite, qui lui rappelle encore qu'elle est faible de faiblesses humaines, de tares et de discorde. M'y emmèneras-tu, un jour ? La Corriveau questionne.

「Elle et Lui.
Semblable à des paons.
Qui se pavanent.
Hors de ses lieux.
Désertiques.
Qui se montrent au grand jour.
Sans se soucier.
Des bruits.
Des murmures.」

La Corriveau s'en amuse, et lui sourit tendrement et simplement, sa tact sur sa taille ne la gène point. Elle y appose sans s'en rendre compte les siennes. Ses mots explicatifs sur ses agissements, ne tombe pas dans l'oreille d'un sourd, elle veut rétorquer. Commence. Sa bouche se mouve et s'apprête à faire un son compréhensible. Il n'y a que le silence, brisé par un hoquet de surprise quand, d'un geste simple et incongru, il la soulève et la plonge tout entière dans l'eau. Sa respiration se coupe par le choc de la surprise, et l'eau ruisselle sur l’entièreté de son corps. Toi... Elle gronde, sa voix est d'outre tombe. Elle lui en veut, il aurait pu trouver un autre moyen pour arriver à ses fins. Plutôt que la rendre lourde d'une armure de tissus trempée, qui se fait semblable à ventouse contre sa peau frêle, et que ses jupons gonfle de volume sous l'ondine chaude.

Dahlia courroucée veut répliquée, laisser ses mots se déferlées comme la marrée qui s'échoue sur les rives de sables chauds. Elle ne dit rien, ses lèvres closent contre les siennes, qui se cherche un abris. Sa poigne cogne contre la poitrine d'Olieron, elle frappe contre sa chair, fortement, puis ce n'est qu'un soubresaut qui se tue. Aucune douleur ne peut se faire sentir, juste un écho de chair qui s'abat sur une autre, juste les remous de l'eau. La Corriveau avait enfin trouvé sa Cerise du Diable et en goûtait les fruits aux notes sucrés exacerbé par la colère. Ses yeux se clos, et son corps ondule comme un reptile contre le siens, cherchant ses recoins de chair où elle peut se lover. Ses bras grimpent et s'enroulent le long de son être, pour se nouer derrière sa nuque.

「Gourmande.
Phalène noire.
Qui se perd.
Sur les doux parfums.
Interdits.
D'une plante.
Mortellement.
Toxique.」

La gourmandise de ses lèvres l'a apaisée. Son front se pose contre le sien. Ses yeux se rouvrent, et se pose sombre contre les siens, c'est un regard lourd, elle ne l'autorise pas à s'y détourner. Il lui appartient pour cet instant. Des perles d'eaux se mouvent sur la peau de craie, s'écoule le long de ses joues, roule le long de sa gorge pour se noyer dans son sein. Elle respire lourdement. Je devrais te punir. Sourire mortellement dangereux. C'est une main de trop que tu leur offres. Elle bat des cils, et recherche son odeur une dernière fois, semblable à une biche doucereuse. Puis elle disparaît, de s'enfuit du bassin.

Il n'y a qu'une ombre sombre qui se dessine, celle de ses vêtements qui sont si lourd pour elle, beaucoup trop. Dans un effort peu plaisant, elle monte les courtes marches et s'assoit sur le rebord de pierre.

「La Corriveau.
Une cage de fer.
Solide et dure.
Se transforme.」

La spectre essore sa longue chevelure sombre qui retombe lourdement contre son dos, elle défait son corsage, jupe et jupons, même ses chaussures sont devenues des carafes d'eau. Il ne lui reste que peu de chose pour sa pudeur, des bas de soies, une longue chemise, et un corset qui lui donne cette taille si fine. Elle la met de côté, elle n'a pas envie de sombrer au fond de ce bassin de malheur. La Corriveau lui tourne le dos, boit une gorgée de vin. Et maintenant que tu as réussis, que comptes-tu faire ? Curieuse. Elle repose sa coupe et essaye de défaire les nœuds dorsaux de sa cage de baleines. En vain, elle bloque, et soupire. Peux-tu m'aider, ce n'est pas agréable. Lui demande-t-elle en tapotant ses doigts bagués contre le laçage si régulier qui se forme le long de sa colonne vertébrale. Lorsqu'il aura donné du mou dans le tissage, sa respiration sera plus libre, tout comme ses mouvements, elle enlèveras ensuite le reste de son gage de pudeur.

La belle s'accoude contre le rebord, jetant un regard par dessus son épaule. Il voudrait que je l'accompagne pour son prochain voyage à Nueva. Où me conseillerais-tu d'aller pour me retrouver seule, et dans des lieux plaisant ? Le questionne-t-elle accompagné d'un soupire. Elle a envie de voyager, mais pas en sa compagnie. Parfois, je me demande, pourquoi je ne t'ai pas proposé un mariage... Murmure. Dahlia ne parle pas d'un mariage d'amour, mais d'arrangement, avec de la tentation en prime. Liberté et passion. Un mélange détonant et plaisant. Elle aurait bien aimé, cela, il n'aurait pas eu à subir le sort qui attend Cyrus.

Manoir familial de La Corriveau ;
septembre de l'an de terreur quatre cent dix-sept

Ses poumons se gonfles et se dégonfles lorsqu'elle est libérée de ses entraves. Elle tend son verre qui se fait à nouveau remplir, les yeux rivés sur les vitraux qui éclairent de milles et une couleurs la pièce d'elle. Elle écoute ses propos, prenant note dans un recoins de sa tête, oui elle pourrait aisément se perdre dans la faune et la flore de la région des sages. Elle pourrait même agrandir sa collection personnelle, bien triste de ne voir que des phalènes noirs dans ce milieu naturelle qui se nourrissent d'autres papillons. Elle le savait parfaitement que sa serre n'était qu'une goutte d'eau, ayant presque perdue toute sa collection, lorsqu'elle avait du fuir Mearian à cause de ses maudits nouveaux dieux qu'elle préférait voir périr plutôt que réussir. Alors je garderais l'opéra pour si un jour nous visitons Nueva ensemble. Et si cela n'arrive jamais, alors tu en seras le seul responsable. Sourire moqueur qui se perd contre les rebords de son verre.

Ses bras se croisent autour de sa taille et elle tourne la tête lorsqu'il murmure tout contre sa nuque. Dahlia ferme les yeux, et repense à son dernier mot. Défendue Elle y réfléchit longuement, se laisse allé aux effluves se son parfum, à sa respiration brûlante, à la gourmandise de ses envies et hardiesse de ses doigts. Sa coupe se dépose avant qu'un accident arrive, un peu gauche, il ne marque pas d'arriver quand elle pousse la cuvette du pied du bout des doigts. La Corriveau en rit de plaisir et d'amusement, elle appose sa tact sur la sienne, suit les propres mouvement qu'il dessine sur sa chair. Il a une bonne mémoire. Toujours identique, et inchangé... Murmure-t-elle.

「Sa chair.
L'encre.
La signification.
Sa fascination.
Leurs gourmandises.」

Pourtant la spectre, le guide, amenant la pulpe de ses doigts, à chaque recoins et courbe des dessins, une carte vivante, qu'elle dessine et conte, sans jamais le laisser voir. Le punissant d'une certaine façon de son geste. Et lorsqu'elle a fait le tour de tous ses broderies faite d'arabesques et d'incantations magiques, le spectre enlace ses doigts et courbe sa nuque pour le voir. La visite est terminée. Victorieuse elle s'enfuit laissant son sillage, l'odeur résiduel de son parfum.

「Une fragrance.
Complexe.
Soutenue.
Élégant.
Mortel.
Semblable.
A La Corriveau.
Une monstruosité.
Légendaire.」

La voleuse de corps retourne dans le bassin, s'enfonce dans l'eau, laissant seulement le haut de sa personne se montrer, se nappant d'une couverture de cheveux qui virevolte dans l'ondine, comme un être mystique. Finalement, ce n'est pas si désagréable que ça. Dahlia nage à demi geste, jusqu'au rebord, ou elle se repose, bras hors de l'eau et menton coincé dessus. Elle l'observe dans sa plus simple perfection. Les différentes lumières colorés marques ses traits, accentues la courbe de ses membres et de ses muscles, elle se mordille la lèvre, son regard est beaucoup trop gourmand et soutenu à certains endroit. Bien au contraire, avec une vue pareille... Dahlia se fait joueuse et le taquine.

Elle penche la tête légèrement sur le côté, et revient sur ses voyages, qu'elle a effectué autour de ses vies, de la vie de la pauvre Dahlia qu'elle possède, ils se mélangent, s'effacent, c'est compliqué à dire. Malgré tout, les beautés de Nueva ne lui sont pas familière. Non. Elle n'y avait jamais mit les pieds. Hélas, non. Court silence. Je travail ici parfois, mais rarement, le plus souvent je les rejoins sur les anciennes terre de Fhaedren. Au final, elle lui a menti, elle voyage parfois. Même si on peut se demander si voir la désolation et un enfer était réellement considéré comme partir à l'aventure. D'ailleurs, tu te pleins d'Akantha, pourtant, là-bas il n'y a que la mort et la désolation. Tu serais triste, si tu devais y mettre les pieds... Lui fait-elle remarquer.

D'un geste de l'index elle lui fait signe de s'approcher de sa personne. Pourquoi cette étrange question ? La mémoire qui défaille.

Manoir familial de La Corriveau ;
septembre de l'an de terreur quatre cent dix-sept

Olieron avait fait la moitié du chemin, elle en faisait l'autre moitié lorsqu'il lui fit signe de venir à sa droite. Une place privilégié, pleine de sous-entendu, La Corriveau se demande s'il les connaît, peut-être pas, elles sont inusités, pourtant on une place importante dans le cœur de la spectre. Cela reste de son temps, un temps qui n'est plus, mais qui était bon. Il lui offrait de l'importance, de la puissance et de la force, il en faisait d'elle son égale. En son fort intérieur elle souriait, cela faisait longtemps que quelqu'un lui avait offert une place de ce genre. Pourtant, elle  devrait faire attention, elle s'avance peut-être trop loin, trop vite. Elle sourit à ses palabres, s'amuse de ses propos qui lui semble si innocent parfois, les connaissances en histoires ne sont rien face à l'expérience, bien souvent. Hum... Ce n'est pas faux, il y a de drôle de spécimens. Un rire léger, ni moqueur, ni mauvais, juste plaisant. Son corps et à la recherche de la chaleur du corps de son amant, si bien que lorsque sa tact caresse sa chair, la belle se fait animal, embrassant le cœur tendre de son poignet du bout des lèvres.

Dahlia posait l'une de ses mains sur sa cuisse, applique une caresse de son pouce sur la chair rosé et vivante de son être. Elle arrive à ressentir le sentiment étrange qui capture le cœur de son bien aimé, elle se sent concernée, d'une certaine façon. Par instinct elle se redresse et se fait aussi grande qu'il puisse l'être, aussi grande qu'elle puisse l'être. Sa naissance hors de l'eau provoque un remous qui se forme encore en onde et en écho, et elle se montre aussi frêle que son corps l'est, tout aussi forte que son esprit puisse l'être. Chétive noyé de gouttelettes, la spectre se glisse contre son amant, et lui apporte douceur et réconfort par ses caresses et baisers. Ne dit pas cela... Sans eux, rien ne serait là. Ni toi, ni moi, ni le monde. Juste le chaos. Elle glisse ses doigts dans les siens. Je ne supporterais pas l'idée de savoir, que rien de tout cela est réel... Mélancolie.

「L'absence.
De son souffle.
De son parfum.
De sa voix.
De son regard.
De ses caresses.
De ses baisers.
De sa passion.
Vide et chaos.
Froid et solitude.」

Inquisitrice de connaître ses mots qui résonne dans son esprit si sombre et fermé, elle se fraye un chemin jusqu'à sa personne, laissant le vide devenir absent. La Corriveau lui écarte les jambes, et se glisse entre elles, ses bras l'entour de part et d'autre prenant appui sur la pierre, tel un étau. C'est fort dommage que tu es trop chaud pour supporter que je te touche ainsi... Son index minaude le long de ses cotes, inquisiteur répondant aux soubresauts de sa personnes à chacune de ses respirations. Ou ainsi ? Elle se rapproche de lui, poitrine contre poitrine, glissant ses lèvres le long de sa gorge, la couvrant de longs baisers sensuelle. C'est fort dommage. Elle s'amuse en reculant, la gourmandise capturé d'un sourire.

「Au revoir.
Tendresse.
Chaleur.
Petite mort.
Bonjour.
Solitude.
Froid.
Grande mort.」

La spectre écoute en se mordant les lèvres, se plaît des propos qui lui conte, aventure, grisante et passionnante, ensemble brisant des interdits. Ses joues se colores sous l'envie, s'empourpre discrètement, et sa bouche se courbe lorsqu'il demande si cela lui plairait. Il n'y a pas un son qui se fait entendre pendant quelque instant. Pour vrai ? Son âme rajeunie de plusieurs siècles, elle n'est plus millénaire, à peine centenaire. Elle prend appuie fermement sur ses cuisses et porte son visage à niveau du sien. Bien sûr que cela me plairait ! Tant que c'est avec toi, beaucoup de chose me plaise. Large sourire sur ses lèvres fines. Toi et moi, ensemble la nuit dans les rues de Nueva, s'amusant du caractère versatile de ses commerçants, marche jusqu'à se perdre dans l'épaisse flore et se coucher sur un tapis de lichen au petit matin et observer le soleil se lever dans tes bras... Comment je pourrais dire non? Elle s'imagine déjà, scène et fleurette qui se conte à nouveau, qui alimente la légende tue de La Corriveau. Elle se l'imagine un peu trop bien.

La réalité la frappe. Me le promets-tu qu'un jour nous le ferions ? Dahlia attrape la main d'Olieron qu'elle accole contre son cœur. M'en ferais-tu le serment sur l'honneur et devant les dieux ? Bien entendu elle ne parle pas de ses dieux, ceux qu'il devait à très forte chance prier venant de Mearian, mais des siens, ceux qu'elle considérait comme vrai et unique, le but de sa vie, Obscural. Son regard se plonge dans le siens, elle est sérieuse, pour tellement de raison. Elle teste sa véracité et sa bravoure, elle veut voir que quelque soit les promesses qui lui fait, il les tiendrait, coûte que coûte, quel qu’en soit le prix ou le déchirement. Si tu me le promet, alors je t’enverrais une missive avant son départ, pour que tout soit prêt et nous voyagerons ensemble. La belle commence à ce faire belle, sa morosité habituelle disparaissant pour quelque chose d'autre.

「Trace.
Une croix.
De tes doigts.
Scelle.
Ta promesse.
De tes lèvres.
Insère.
De la magie.
Dans tes mots.
Rends immuable.
Tes engagements.」

La Corriveau se fait silencieuse. Je devrais faire attention à ne pas réellement m'éprendre de toi. Murmure inaudible. Elle n'a pas envie de le noyer de son amour, un vrai amour, le seul qu'elle connaisse. Tordu et qui fait d'elle un monstre. Il ne le mérite pas. Elle se demande si elle mérite même d’apposer ses mains ensanglantés sur lui, ou ses lèvres de suies. Lunatique.

Manoir familial de La Corriveau ;
septembre de l'an de terreur quatre cent dix-sept

Elle qui se faisait distante, se voyait attirer un peu plus profondément dans ses bras. Il lui offrait une place, et ne la rejetait pas. Pourtant, cette question restait dans sa mémoire, ses idées lui jouait des tours. Il se faisait tendre et ses doigts à elle plus crispés aux gestes imprécis, c'est avec plus de difficulté qu'elle imitait ses gestes. L'enlaçant, doigt croisé dans son dos qui caresse cette chair humide. Sa mâchoire se crispe au début de ses mots, elle s'attend à ce qu'il refuse, on ne sait jamais, elle oublie, parfois le comportement des gens. A mesure que sa phrase se termine, elle se relaxe, ses yeux lui sourit. Heureuse d'avoir un tel contact avec lui, réconfortant, qui lui tient compagnie. Merci Olieron. Lui avait-elle répondu, tout aussi simplement qu'il l'avait promit, mais cela ne l'empêchait pas d'être sincère, et honnête. En un simple mot, elle avait fait preuve de bien plus d'affection et de vérité qu'elle avait pu en faire preuve durant une de ses vies.

「N'abandonne pas.
Ne laisse pas.
Ses mots.
Devenir.
Fantasmagorique.
Laissons une chance.
A l'inconnu.
Le destin.
Peut-être bon.
A moins.
Qu'il se joue.
De nous.
Avec un sourire.
Diabolique.」

La Corriveau devient un peu plus Dahlia, et la spectre profite d'une vie d'humaine, elle ferme les yeux lorsqu'il l'embrasse, et qu'il se fait inquisiteur de ses courbes, et de sa chair tendre. Elle le laisse faire, glissant une main dans sa chevelure sombre pour le guider parfois. La marque de ses dents s'imprime sur ses lippes, la belle se retient de rire, elle gigote parfois. Son contact est si plaisant, si grisant, elle ne le niera jamais, mais elle avait oublié, comme à chaque fois qu'elle était si sensible à cet endroit, que sa pilosité venait à réveiller ses terminaisons d'habitudes si oublié. Pourtant, depuis toutes ses années, elle le lui avait caché, se retenant de rire, ou essayant de se concentrer ses le plaisir uniquement. L'amante avait même commencé à se mordre le doigt pour retenir ce son rare. Mais relâcha ce doux gloussement. Les mots d'Olieron l'avait amener à ce montrer, pour cet instant, vraie, dans une certaine mesure.

Elle écoute religieusement ses propos, et gourmande cherche son regard, le soutenir, voir l'étincelle habituelle, qui montre la véracité de ses propos. Oh... Vraiment ? Ses doigts se froissent dans son épaisse chevelure. Devrais-je alors t'avouer que ma chair est sensible à ceci ? Elle le taquine, et fait bruisser sa belle barbe. Une pilosité faciale, choisie avec goût et élégance, le rendant beau, apportant un parfum spécial à ses baisers, mais si frivole quand elle s'approche de son cou. Ce n'est pas mon idée, du moins pas maintenant.... La Corriveau lui attrape sa mâchoire rectangulaire entre ses doigts fragile, et y déploie des baisers en myriade sur cette fameuse barbe. Je compte bien dîner, et passer une soirée en ta compagnie, avant de te dévorer. Une pause, avant de corriger sa phrase. Peut-être. Un baiser sur ses lèvres vient de se faire voler. N'oublie pas, que je dois encore te punir. Je n'ai pas encore choisi quel sera ta pénitence.... Peut-être la patience, ou bien la faim. J'hésite. L'amusement se fait entendre dans le son de sa voix, qui chantonne certains mots et d'autre nom, qui donne une mélodie. Tout ce que je désire en ce moment c'est d'être dans tes bras, de pouvoir profiter de ton aura et de pouvoir m'y réconforter dedans... Alors contient toi, ou mord toi les lèvres, mais ne me le refuse pas. Et à la phrase suivante, ses mots deviennent des murmures chaleureux qui s'abat contre ses oreilles. Tu m'as tellement manqué... Elle se blotti un peu plus contre lui.

「Chair contre chair.
Où rien ne peut-être caché.
Là où se trouve.
La chaleur.
Le souffle.
Les battements.
Une résonance.
Calmante.
Agréable.
Changeante.」

La Corriveau pose sa joue contre son torse, elle arrive à sentir la moindre courbe et renflement du corps de son son amant à travers sa chair. Sa main s'appose non loin de sa tête, marquant d'une croix l'emplacement de son cœur. Les pupilles sombres s'abat sur sa chevalière, qui lui murmure de son chose, tente de lui rappeler son serment, celui qu'elle a fait à Obscural, ce pourquoi elle est née, ce pourquoi elle est devenu le monstre qu'elle est et qui se ment. Spectre est son nom, mais elle est plus proche d'un voleur de peau, que d'un esprit. Assassine. Un frison lui déchire l'échine et ses épaules s’affaissent. A l'aide de son pouce, elle fait tourner le chat représentant un chrysanthème pour ce le cacher du regard et oublié un instant. Je me sens coupable. Depuis tout à l'heure, je réclame sans cesse, ne laissant que le oui comme réponse. Je suis parfois trop dominatrice sur les désires d’autrui. Un rire essoufflé. Mais qu'est-ce que tu désires Olieron ? Hormis ce que t'oblige à demande ton travail. Elle redresse la tête, sa chevelure crisse contre sa peau douce, elle rechercher son regard, sans pour autant décoller sa joue de son torse. Dit moi ce que tu désires plus que tout au monde, au plus profond de ton cœur. Elle est bien curieuse d'entendre la réponse qu'il lui offrira. Peut-être essayera-t-elle de le lui offrir, si cela est réalisable. Dahlia a envie de lui faire réellement plaisir, sans qu'elle en est en retour.

Manoir familial de La Corriveau ;
septembre de l'an de terreur quatre cent dix-sept

Noyé dans son regard, un océan noisette recouvert d'un mulch rouge, attendant patiemment la réponse de son bel ami. Mots et palabres qui se tuent, bien trop longtemps, elle se demande ce qu'il se passe dans son esprit, incompréhension, peur, inquiétude. Quels sont les idées qui fusent et se cogne dans son esprit, ses doigts se font plus pressant sur sa peau. Impression de la forme de ses ongles sur sa chair, sans douleur. Et lorsque mot se font ouïr le regard de la belle s'illumine, avant se disparaître au ciel. Son nez se plisse, se fronce, in contente de ses mots, qu'elle trouve au départ fade, déçu d'être seule son centre d'attention, comme enchaînée relié au sol. Cela est bien fade... Lâchait-elle simplement. La pression se relâche, mais le mécontentement reste, jusqu'à ce qu'il se corrige, qu'il amène le fond de sa pensé, de ses idées.

「Parle-moi.
Conte-moi.
De tes mots.
Justes.
Ce qui fait.
Battre ton cœur.
Raisonner ton âme.
Alimenter tes rêves.
Ton but.
Ton idéal.」

Sincèrement, il avait raison. Elle hochait discrètement sa tête, sa joue se réchauffe contre son torse. Son ouïe est fine, écoutant, imprimant le moindre adage, pressante, d'avoir tous ses désirs. Il dit, et elle écoute. Comprend, envie, s'illumine. Ainsi donc, son envie inavouable serait renverser ce monde, de changer ce qui est, détruire une idéologie pour assurer la sienne, tenter un mode de vie supérieur, honnête. C'est beau. Baiser sur sa chair. Je suis heureuse de savoir que quelque chose d'aussi grand conduit tes pas, peut-être un peu envieuse qu'elle soit aussi élevé, éthéré, presque divine. Mais il n'y a pas que cela.

「La Corriveau.
Tourbillonne.
S'imagine.
Rêve.
A la chute.
Au déclin.
Des hérétiques.
Fausses déités.
Monstre.
De corruption.
Esclavagiste des hommes.」

Reprendre le pouvoir à ces vicaires corrompus et décadent, destitués ses faux dieux, cela l'intéresse, lui donnerait même envie d'y participer si elle peut y trouver son intérêt. Un sourire malsain se dépeint sur ses lippes, sa mémoire bouillonne et frémit, elle imagine ses fausses idoles mises au bûcher, ses précepteurs les plus fervent crucifier sur des chênes. Ce n'est qu'une once de plaisir tordue qui s'insinue dans son âme, elle s'en mord les lèvres si fort, qu'elle en perce la chair, d'une simple et unique goutte de sang au goût cuivré qui nappe son palais. Je ne sais si je peux t'offrir cela, ni même t'aider, mais je te soutiendrais dans ta quête Olieron... Et elle se réservera justice pour punir celui qui l'a floué et brûler comme hérétique, elle comme l'une de ses descendantes, Circée.

Son engouement, n'en est que plus fort, réveiller, avide, Dahlia se redresse, pressante contre son amant. Ses lèvres avides des siennes se cognent, la douceur n'est plus là, c'est quelque chose de différent, primaire et bestial. Ses doigts se forment en serre autour de sa personne, faisant preuve d'une force inconnue. La spectre recherche sa jumelle, son engouement à lui, faire disparaître cette lassitude qui se forme, elle désire ne faire qu'un avec son aimé. Mais il n'est pas temps. Son regard sombre se plonge dans ses jumelles, puis dérive le long des vitraux qui forment la salle d'eau. La luminosité à changé, imperceptible pour des néophytes, mais elle sait l'heure qu'il est. Alors qu'elle débute. Son regard revient à sa personne. Tu pourras me faire part de tes plans ? Que son bel ami lui décrit les attenants de chacun de ses gestes et idées, expliquer bien plus que ce qu'il a été dit. Alors elle avalerait chacune de ses paroles, et s'en réjouirait selon le contenu ou bien fulminerait.

Dernier baiser qui se dépose contre ses lèvres, et elle disparaît de l'eau sortant tel une nymphe. S'enveloppant d'une serviette, se retourne et lui lance un regard. Je te laisse te changer pour le dîner. Je vais en faire de même, si tu as besoin de quoique ce soir, fait appel à eux, ils viendront et s'occuperont de ce que tu demandes. Un sourire. Je t'attendrais dans le petit salon. Dahlia attrape sa longue chevelure alourdie par l'eau et l'humidité, qu'elle replace dans son dos, au dessus de sa serviette. Un dernier regard qu'elle lance à cette pièce si confuse aux nouveaux souvenirs qu'elle y créait et ceux à venir.

*

La Corriveau se tient dans le petit salon, dans une robe bleu guète, brodée de phalènes noirs en son dos et son sein, accoudé à la bibliothèque, un livre de poésie romantique en main. Ses cheveux était maintenant sec et retenu dans un chignon couvert d'une couronne de tresse, stricte, mais agréable. Sa posture était droite et sa taille si fine dans ce corset serré, que l'on se demandait si elle était réelle. En entendant le bruit des pas d'Olieron, elle redressa la tête, et lui sourit. Tu es fort élégant. La spectre referme le livre qu'elle tenait d'un claquement et le range dans à sa place dans la bibliothèque, elle le remplace par une petite boite. J'ai eu bon goût à ce choisir cette teinte, elle te met en valeur. Elle était satisfaite de voir qu'il avait accepté son cadeau et qu'il l’arboré avec tant de prestance et d'élégance. S'approchant d'un pas léger, elle le rejoignit, et ouvrir la petite boite qu'elle tenait dans ses mains. Toutefois, il manque ceci. Elle en sortait deux boutons de manchettes monogrammés, spécialement commandé pour lui, dans de l'or et de l'onyx noir. Puis-je ? Demandait-elle après l'avoir accueillit d'un baiser.

Manoir familial de La Corriveau ;
septembre de l'an de terreur quatre cent dix-sept

Elle amante, attiré par l'atractive atropa belladona, gravitant comme un insecte autour de sa belle plante. Un sourire sibyllin se pose sur ses lèvres, elle n'avait pas fait preuve de clairvoyance, ni même de précience, juste d'observation. Des années à le cotoyer, des années à couvrir de baiser la moindre parcelle de son corps, de l'inonder de caresses et des mots agréables. De monseigneur Adrlith, à monsieur Olieron, de son simple prénom à l'appelation de bel ami, mon bien aimé, ou simplement mon aimé, Dahlia avait vécu les années durants, à demi son bras droit, prenant égalemement différent, nom. Dahlia de Corriveau elle était devenue Dahlia de Castelmore, elle comptait bien un jour reprendre son nom de famille, bien rapidement, avec pressance, promptement. Pourtant, il y eu un nom dont elle se retient de l'appeler, et une formulation à lui faire. Trop attérré de le perdre un jour, lui dans son ensemble, esprit et corps. Alors, la belle se tait, connaissant la puissance de ses mots, bien plus puissante que n'importe quel sortilège, capable de même défier la mort, lorsqu'ils sont réels. Elle en est la preuve vivante, La Corriveau aimait de son amour tordu, non pas un mortel, mais un divin, devenant un fantôme de sanie, assassine.

「Ainsi.
Vêtue de noir.
Bel ami.
Toi, et moi.
La mort.
Nous va si bien.」

Prise en captive par ses mains si grandes aux doigts épais et rêche d'un travail, elles criaient au monde entier que c'était un homme ayant vécu, qui vivait de son travail, et non du tribu d'autrui. Tout le contraire de son époux. Elle excquérait à l'habitude les hommes qui ne savaient quoi faire de leur dix doigt la journée et nuit durant, c'était peut-être pour cela aussi qu'elle l'appréciait. Sans rechnignait, elle se laissait être l'esclave de ses envies, un peu surprise, il faut bien l'avouer, La Corriveau prenait place sur ses genoux, main enlacé dans la sienne. Elle aurait bien voulu s'en défaire, et attacher son cadeau à ses poignets, y marquer un peu plus sa possession sur son être en entier. Dahlia se complait de ses attentions offertes à son égard, palabres fort intérêssante, qui lui donne l'espoir de pouvoir quitter ses terres désolés et revenir en des lieux plus verdoyant, où le soleil à la couleur de l'or et non du feu. Ce n'est pas plus mal, soutenir un homme qui se prend pour un dieu, allant à détruire de si belles terres, cela est inaceptable... Mélancolie d'un temps, où elle se baladait en compagnie des siens autours des lacs à la flore et faune si verdoyante, rayon de lumière bien apaisant loin des murs sombres et humides, moroses de sa maison et de sa famille.

Seraphs, maudit soyez-vous, bêtes et monstruosités informes qui vous montre et vous assassine votre âme, vous enchaîne les pieds pour mieux vous vider de votre essence, à vous rendre semblable à une coquille vide. On dirait que cela te chagrine mon aimé ? Les aimes-tu tant que cela ? Ils n'avaient jamais réellement discuter de religion, elle se faisant passer pour une laïc, lui avouant parfois à demi-mot que si elle venait à Mearian elle serait maudite par un bûcher pour une hérésie de croire en des hérétiques. Nueva, elle aurait pu y aller, mais ce trouver une place privélégié y est si compliqué aux pays des elfes et des hommes arbres. Quant à Ellgard, cela était impensable, il ne lui restait plus que ce désert où les salamandres et autres monstruosités. Prend garde aux libertés de culte que tu voudrais insufler dans ton pays. N'oublie pas que les mages noirs croient en les cristaux, j'en vois bien assez dévoré par leur pouvoir chaque fois que je vais à Fhaedren. Subtile fou d'humain qui vont et viennent touche à ses pierrerries magique et qui en laisse bien trop, bien plus que ce qu'il imaginait.

「Témoin.
D'agonie.
De folie.
Qui tuent les hommes.
Corrosive.
Sur La Corriveau.」

Dévolue à son dieu, elle le restera, à sa cause et aux chrysanthèmes qui un jour recouvrirons la terre, accueillant celui à qui elle est dévote. Peut-être arrivera-t-elle à trouver sa place dans ce nouveau monde, dans le sien. La spectre réfléchissait beaucoup trop, yeux qui sombre sur sa chevalière au dessin qui s'efface avec le temps, un chat qui devient trop lisse, comme parfois l'est sa dévotion. La surprise de se voir parler, exception parmi un multitude lui fait battre des cils, tout comme ce mot si particulier et ce baiser volé, qui font rosir ses joues si blanches. A l'oxygène récupéré elle ouvrit la bouche, balbutinant bien trop. Que... Que veux-tu dire par là... Sa tact ressere ses doigts contre les siens, la ramenant sur ses genoux. Je ne pensais pas que j'avais tant d'importance à tes yeux. Tout du moins assez importante pour que tu m'appeles mon amour... La Corriveau se mord la lèvre inférieur, gêné, ne sachant comment réagir, cela remonte à bien trop longtemps qu'on lui dit ses mots, semblable à une enfant, première fois dans cette vie, inexistante dans la précédente, et trop souvent oublié dans les anciennes. C'est la première fois que tu me les dis, et la première fois qu'on m'ont les adresses...  Délicatement, elle dépose un baiser sur son front.

Embarassé de la situation, et de ses répliques, la spectre rit, pour se donner bonne figure. Je me sens bien misérables avec mon cadeau, alors que le tient est ce qu'il a de plus précieux au monde... Disait-elle en tapotant la boite qui contenait les bijoux d'or et d'onyx noir. Symbole de sa possession physique, alors que ses mots spirituels pouvaient être milinaires. Je me sens bien misérable mon bien aimé, incapable de te dire à mon tour ses mots si simple, si beau. Murmure-t-elle dans un souffle que seul eux deux peuvent entendre, mots et voix torduent par une gorge nouée. Quand la neige tombe et que le vent blanc siffle, le loup solitaire meurt, mais la meute survie. Inconsiamment, Dahlia venait de citer un des livres présent dans sa bibliothèque, trouvant que cela convenait parfaitement à la situation. Me laisserais-tu être ta meute durant le long hiver qui nous attends ? Lui demandait-elle en reprenant les mots qui semblait être écrit pour l'ocassion. Ponctuant sa question d'un baiser.

「Le silence.
Etait peut-être.
Une réponse.
Acceptable.
La langue
De La Corriveau.
Se délira.
Le cœur de Dahlia.
S'ouvrira.
A son amour.
Quel peindra d'une couleur.
Monstrueuse.
Semblable.
A son âme.」